SUEÑOS AZULES

26 de junio de 2001

El día era maravilloso, la tarde caía invernal,
el frió nos acobijaba en mi cama,
esa mañana en donde todo parecía sonreír y crecer.
Nada podía separarnos, yo era feliz con ella
y en cada beso le juraba un amor eterno que jamás llegó a concretarse.
No era una niña, y yo no era un hombre.
Eramos solo enamorados.
Ese día deseamos un hijo y lo buscamos.
Sé que ahora estás leyendo esto,
y recordás nitidamente mi sueño de hacerte madre,
a pesar de tu edad, de mi estupidez
y de todo lo que teníamos en contra.
Tontamente creía que esa era la solución
a un amor por demás vapuleado y golpeado por terceros,
que nadie entendía y al que todo el mundo daba batalla...
yo te amaba y vos no podías amarme mas.
En ese momento no entendí completamente,
que estabas enferma, que yo estaba equivocándome
o que el tiempo se encargaría de crucificarme en esos besos,
ensuciándome al punto de ponerme de rodillas para suplicarte piedad.

En ese momento, junio seguía su curso y yo te soñaba...

Hoy me llamaste tan solo para recordarme este día.
Tampoco lo olvidaste,
aunque tu sueño lograste concretar en otros brazos,
aunque la vida feliz ha dejado atrás lo poco que te dí.

Y cuando te oí... cerré los ojos
y me acerqué al teléfono como intentando sentir tu aroma...
y mentalmente te abracé fuerte,
como para pedirte perdón.
No pude darte un hijo entonces... ni nunca.
No pude...
Y mi duelo se extiende hasta hoy,
todos los 26 de junio,
en donde nuestro hijo llegaba a nuestros corazones,
sin nacer jamás...
Se que pudiste perdonarme, y pudiste sanarlo con los ojos de tus niñas,
que son ojos azules, no los mios, ni los tuyos...
sino de aquel que supo amarte y darte lo que mas deseabas...

Y que yo no supe darte.